Charles Aznavour - She " 1974-2009"

SHE
by Charles Aznavour and Herbert Kretzmer 

SHE MAY BE THE FACE I CAN´T FORGET
A TRACE OF PLEASURE OR REGRET
MAY BE MY TREASURE THE OR PRICE I HAVE TO PAY
SHE MAY BE THE SONG THE SUMMER SINGS
MAY BE THE CHILL THAT AUTUMN BRINGS
MY BE A HUNDRED DIFFERENT THINGS
WITHIN THE MEASURE OF THE DAY.

SHE MAY BE THE BEAUTY OR THE BEAST
MAY BE THE FAMINE OR THE FEAST
MAY TURN EACH DAY INTO HEAVEN OR A HELL
SHE MAY BE THE MIRROR OF MY DREAM
A SMILE REFLECTED IN A STREAM
SHE MAY NOT BE WHAT SHE MAY SEEM INSIDE HER SHELL

SHE WHO ALWAYS SEEMS SO HAPPY IN A CROWD
WHO´S EYES CAN BE SO PRIVATE AND SO PROUD
NO ONE´S ALLOWED TO SEE THEM WHEN THEY CRY
SHE MAY BE THE LOVE THAT CANNOT HOPE TO LAST
MAY COME TO ME FROM SHADOWS OF THE PAST
THAT I REMEMBER TILL DAY I DIE

SHE MAY BE THE REASON I SURVIVE
THE WHY AND WHERE FOR I´M ALIVE
THE ONE I´LL CARE FOR THROUGH THE ROUGH AND MANY YEARS
ME I´LL TAKE HER LAUGHTER AND HER TEARS
AND MAKE THEM ALL MY SOUVENIRS
FOR WHERE SHE GOES I´VE GOT TO BE
THE MEANING OF MY LIFE IS SHE, SHE, SHE

El amor empieza cuando se rompen...

El amor empieza cuando se rompen 
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

Roberto Juarroz

Credo

Descubrimiento

Creo en el gran descubrimiento.
Creo en el hombre que hará el descubrimiento.
Creo en el terror del hombre que hará el descubrimiento.
Creo en la palidez de su rostro,
la náusea, el sudor frío en su labio.

Creo en la quema de las notas,
quema hasta las cenizas,
quema hasta la última.

Creo en la dispersión de los números,
su dispersión sin remordimiento.

Creo en la rapidez del hombre,
la precisión de sus movimientos,
su libre albedrío irreprimido.

Creo en la destrucción de las tablillas,
el vertido de los líquidos,
la extinción del rayo.

Afirmo que todo funcionará
y que no será demasiado tarde,
y que las cosas se develarán en ausencia de testigos.
Nadie lo averiguará, no me cabe duda,
ni esposa ni muralla,
ni siquiera un pájaro, porque bien puede cantar.

Creo en la mano detenida,
creo en la carrera arruinada,
creo en la labor perdida de muchos años.
Creo en el secreto llevado a la tumba.

Para mí estas palabras se remontan por encima de las reglas.
No buscan apoyo en ejemplos de ninguna clase.
Mi fe es fuerte, ciega y sin ningún fundamento.

Wislawa Szymborska
De "Fin y principio" 1993        

La conversación
de"Fragmentos de un discurso amoroso"
de Roland Barthes

                                          Roland Barthes

El lenguaje es una piel: yo froto mi lenguaje contra el otro. Es como si tuviera palabras a guisa de dedos, o dedos en la punta de mis palabras. Mi lenguaje tiembla de deseo. La emoción proviene de un doble contacto: por una parte, toda una actividad discursiva viene a realzar discretamente, indirectamente, un significado único, que es "yo te deseo", y lo libera, lo alimenta, lo ramifica, lo hace estallar (el lenguaje goza tocándose a sí mismo); por otra parte, envuelvo al otro en mis palabras, lo acaricio, lo mimo, converso acerca de estos mimos, me desvivo por hacer durar el comentario al que someto la relación.

Día de la tradición

Mi gloria es vivir tan libre,
como pájaro en el cielo;
no hago nido en este suelo,
ande hay tanto que sufrir;
y naides me ha de seguir,
cuando yo remonto el vuelo.

Natalia Oreiro + Ricardo Mollo: "Sueños de juventud" de Discépolo (INFAN...

Infancia clandestina
Después de vivir en el exilio, Juan, un niño de doce años, regresa con su familia al país, donde todavía ocupa el poder el régimen militar que les obligó a huir. Aunque es testigo de la actitud combativa de sus padres, intenta llevar una vida normal, en la que el colegio, las fiestas, las acampadas, las bromas y las risas con mamá también tienen su lugar. El principal apoyo del niño es su querido tío Beto (Ernesto Alterio) quien, al contrario que su padre, entiende que los ideales y la lucha no están reñidos con las ganas de vivir.

El gran acierto de 'Infancia clandestina' es el riguroso punto de vista: la mirada de ese niño que encarna con desgarradora convicción Teo Gutiérrez Moreno. Sin olvidar las maravillosas interpretaciones del resto del elenco.

Emocionante, rigurosa y llena de detalles de excelente ojo descriptivo, es una de las mejores películas sobre el espinoso, terrible tema de la represión militar argentina.

Jacques Lacan - Reinventar el Psicoanálisis - Completo

Antonio Gades Cristina Hoyos

Lacan 

"Ser psicoanalista es, sencillamente, abrir los ojos ante la evidencia de que nada es más disparatado que la realidad humana"

"Sólo se siente culpable quien cedió en su deseo"

"Todo arte se caracteriza por un cierto modo de organización alrededor de ese vacío"

"Amar es dar lo que no se tiene a quien no es"

"Pienso donde no soy, luego soy donde no pienso"

"El inconsciente está estructurado como un lenguaje"

"Sólo el amor hace condescender el goce al deseo"

"Un analista no sabe lo que dice, pero debe saber lo que hace"

"El arte y la palabra suelen estar para velar la falta"

Fred & Ginger: Too Hot to Handle

Broadway Melody of 1936 - Eleanor Powell last scene

Eleanor Powell and Fred Astaire. Tap Dance duet.

ARGENTINO LUNA pero el poncho no aparece

Krishnamurti

Que no se te ocurra...

Salir de la tierra de nadie.

Encontrar mi casa, mi madre y mi niña.

Un profundo malestar es el miedo.

Horrible, humillante, miserable.

Quiero un tiempo para entender.

Para encontrarte, amor. Para soñarte.

Un tiempo merecido.

De amores que no son todavía.

Muy, muy lejos de la crueldad,

Que no puedan conmigo los que odian.

Debo entrar en el orden de lo milagroso.

Y maravilloso. Y muy alegre.

Que no se te ocurra meterte conmigo...

¿Y SI VIVIMOS TODOS JUNTOS?, DEL FRANCES STEPHANE ROBELIN

Amigos de toda la vida, las parejas que forman Jean y Annie (Guy Bedos y Geraldine Chaplin), y Jeanne y Albert (Jane Fonda y Pierre Richard), más el seductor solterón Claude (Claude Rich), empiezan a sentir que el paso del tiempo finalmente les pasa factura. Ante la sensación de desamparo que algunos de sus amigos comienzan a manifestar, Jean, que es un cascarrabias que extraña los convulsionados pero solidarios años ’60, propondrá a todos durante un almuerzo que se muden al caserón familiar que comparten con Annie, para vivir en comunidad. Aunque la pareja está sola hace años y no recibe ni la visita de sus nietos, Annie no verá la idea con buenos ojos. Pero el marcado deterioro físico que el Alzheimer produce en Albert y un accidente cardíaco sufrido por Claude ayudan a que todos acaben conviviendo bajo el mismo techo. Aunque las situaciones se suceden casi como sketches, la narración se ordena con la aparición de Dirk(Daniel Brühl), un joven estudiante alemán de antropología que decide realizar su tesis de graduación en torno del papel que ocupan los ancianos en la Europa moderna, observando la vida del grupo.

Una comedia ligera. Con actores queridos.

Marguerite Yourcenar

El amor es un castigo. Se nos castiga por no poder estar solos. M.Y. 

Entrevista a Marguerite Yourcenar en Apostrophes

Miguel de Molina. La hija de don Juan Alba

Lo que soy sin vos...

Una brújula sin norte

Una leona vegetariana

Una nota desafinada

Un chiste sin gracia

Una comida desabrida

Un pájaro enjaulado

Una sonrisa forzada

Un ángel sin alas

Un espejo empañado

Un viaje a ningún lado

Un brindis de a uno

Una lágrima

Una pregunta sin respuesta

Una hormiga solitaria

Una estrella apagada

Un corazón afligido

Un callejón sin salida

Una mentira piadosa

Una mirada ausente

Fred and Eleanor

Las cosas del querer

Los gatos de Klimt

ç

El beso

Gustav Klimt  1862-1918

Fred and Ginger, Fred and Rita

Primavera

Doña Primavera, 
de aliento fecundo, 
se ríe de todas 
las penas del mundo...

           Gabriela Mistral

Flamenco

El gato bizco rabón

LA HISTORIA DE UN SUFRIDO HIJO DE PUTA
De Charles Bukowski

Una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado, apaleado, temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar, lo alimenté, fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en la cochera
pasó con su auto encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
“no hay mucho para hacer… dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados… además alguna vez tuvo una cola
y alguién se la cortó…”

Me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua
yo sumergía mi dedo en el agua, le
humedecía la boca el hocico y le hablaba,
ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejó caer en ella,
fue para mi como el sonido de un clarín presagiando la victoria
posible aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad,
yo le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también,
no tan mal, pero bastante mal…-
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas,
cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
“Lo podés hacer” le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
Ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca
bizco, casi sin dientes, pero ha
recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…

Algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: “¡Miren, miren esto!”
ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de : “¿reconoce usted influencias de Celine?”
“no”, levanto mi gato, “¡por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta!”.
sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…
este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan…

Escritores con gatos

                                          Julio Cortázar

                                         Charles Bukowski

“Es bueno tener un montón de gatos alrededor. Si uno se siente mal, mira a los gatos y se siente mejor, porque ellos saben que las cosas son como son. No hay por qué entusiasmarse y ellos lo saben. Por eso son salvadores. Cuantos más gatos uno tenga, más tiempo vivirá. Si tenés cien gatos, vivirás diez veces más que si tenés diez. Algún día esto será descubierto: la gente tendrá mil gatos y vivirá para siempre. Realmente es ridículo”. ( De una entrevista a Bukowski que le hizo Sean Penn)

                                         Michel Foucault

                                         Ernest Hemingway

1.                                 Hernann Hesse

                                         Jean Paul Sartre

                                         Su gata se llamaba NADA

                                                   Truman Capote

Mis gatos

de Charles Bukowski

ya sé. ya sé.
son limitados, tienen necesidades
y preocupaciones
distintas.

pero los observo y aprendo de ellos.
me gusta lo poco que saben,
que es
tantísimo.

se quejan pero nunca se
preocupan.
caminan con una dignidad sorprendente.
duermen con una simplicidad directa que
los seres humanos sencillamente no podemos
comprender.

sus ojos son más
hermosos que los nuestros.
y pueden dormir 20 horas
al día
sin vacilar ni sentir
remordimientos.

cuando me siento
bajo de ánimos
me basta con
observar a mis gatos
y me
vuelve
la valentía.

estudio a estas
criaturas

son mis
maestros.

Bukowski

NADIE SINO TÚ
de Charles Bukowski

Nadie puede salvarte sino
tú mismo.
te verás una y otra vez
en situaciones
casi imposibles.
intentarán una y otra vez
por medio de subterfugios, engaños o
por la fuerza
que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente
por dentro.

nadie puede salvarte sino
tú mismo
y será muy fácil desfallecer,
pero muy fácil,
pero no desfallezcas, no, no.
limítate a mirarlos.
escucharlos.
¿quieres ser así?
¿un ser sin cara, sin mente,
sin corazón?
¿quieres experimentar
la muerte antes de la muerte?

nadie puede salvarte sino
tú mismo
y mereces salvarte.
no es una guerra fácil de ganar
pero si algo merece la pena ganar,
es esto.

piénsalo.
piensa en salvarte a ti mismo.
tu parte espiritual.
la parte de tus entrañas.
tu parte mágica y ebria.
sálvala.
no te unas a los muertos de espíritu.

mantente
con buen talante y garbo
y al cabo,
si fuera necesario,
apuesta tu vida en plena refriega,
al carajo las probabilidades, al carajo
el precio.

nadie puede salvarte sino
tú mismo.
¡Hazlo! ¡sálvate!
entonces sabrás exactamente de
qué hablo.
.

Flor de lino

Vals 1947

Música Héctor Stamponi

Letra Homero Expósito

Deshojaba noches esperando en vano que le diera un beso,
pero yo soñaba con el beso grande de la tierra en celo.
Flor de Lino,
qué raro destino
truncaba un camino
de linos en flor...

Deshojaba noches cuando la esperaba por aquel sendero,
llena de vergüenza, como los muchachos con un traje nuevo:
¡cuántas cosas que se fueron,
y hoy regresan siempre por la siempre noche de mi soledad!

Yo la vi florecer como el lino
de un campo argentino maduro de sol...
¡Si la hubiera llegado a entender
ya tendría en mi rancho el amor!
Yo la vi florecer, pero un día,
¡mandinga la huella que me la llevó!
Flor de Lino se fue
y hoy que el campo está en flor
¡ah malhaya! me falta su amor.

Hay una tranquera por donde el recuerdo vuelve a la querencia,
que el remordimiento de no haberla amado siempre deja abierta:
Flor de Lino,
te veo en la estrella
que alumbra la huella 
de mi soledad...


Deshojaba noches cuando me esperaba como yo la espero,
lleno de esperanzas, como un gaucho pobre cuando llega al pueblo,
flor de ausencia, tu recuerdo
me persigue siempre por la siempre noche de mi soledad...