Feliz 2009!!!

Infancia

En la chacra de unos tíos de mi mamá, en Gral Alvear (Mendoza), sentada entre mis dos primos: Hortensia y Carlos Hugo, mi papá en el pescante, mi mamá con un vestido a cuadros (tenía 25 años!), mis tías Marietín y Angelita.

Elie Wiesel

Elie Wiesel cumplió 80 años en 2008.
El autor de Noche , su memoria de la tragedia nazi -de la que no salieron con vida su padre, su madre y la menor de sus tres hermanas-, ganó el Premio Nobel de la Paz en 1986.

Después de tantos años de testimonio y ocho décadas de una vida muy peculiar a cuestas, ¿hay algún asunto en particular que hoy concentre más su atención?
-Que haya tanta violencia en el mundo, tanta injusticia. Pero también algo que la gente tiende a olvidar, y es el hambre. Hambre en el mundo. Hambre para millones de personas. El hambre es para mí como una maldición bíblica. Yo defino lo que ocurre como "la vergüenza del hambre", porque la gente que tiene hambre se suele avergonzar de eso. Pero no estamos haciendo lo suficiente para remediarlo.
-¿Qué otros asuntos lo inquietan?
-No puedo entender cómo es posible que el mundo le haya permitido a Rusia invadir y oprimir al pueblo de Georgia. O la tragedia que continúa ocurriendo en Darfur. Hay demasiado en juego en el mundo como para permanecer indiferentes. Hay demasiado para sentirnos culpables si no reaccionamos.
-Dada su experiencia de los últimos 60 años, ¿cómo combate esa indiferencia general y constante?
(Suspira) -Se trata de buscar un despertar moral. Lograr que el otro piense que, si un tercero sufre, de algún modo nosotros no estaremos completos. Que nos debemos a aquellos que sufren y que no podemos ser cómplices de una injusticia. Esa es la forma; más bien, no hay otra forma más que esa. La indiferencia, para mí, no es sólo un pecado. Es un castigo. Una persona que es indiferente a otra que sufre, es también indiferente a su propio dolor.
Está incompleto.

Entrevista para La Nación.

Leer más:

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1083776

Pollo a la naranja

1 pollo cortado en presas
3 cebollas grandes
1 morrón rojo
4 zanahorias
6 tomatitos cherry
5 ó 6 naranjas de jugo
1 cucharadita de Maizena (opcional)
Sal y pimienta


Salpimentar y sellar las presas en una olla grande con un poquito de aceite. Sacarlas y dejarlas aparte.
En la misma olla hacer un colchón con las cebollas cortadas, las zanahorias y el morrón en juliana y los tomatitos. Poner las presas sobre el colchón y cocinar, echándole el jugo de las naranjas. Disolver en el jugo la Maizena para espesar la salsa (sólo si está muy líquida). Si es necesario, usar el jugo de otra naranja o un chorrito de agua y agregar sal y pimienta. Lo ideal es que quede levemente caramelizado.

Joan Miró

Joan Miró
(Barcelona, 20 de abril de 1893 — Palma de Mallorca, 25 de diciembre de 1983)

Pintor, escultor, grabador y ceramista español.

Harold Pinter

El premio nobel de Literatura Harold Pinter, uno de los dramaturgos británicos más importantes, murió esta Nochebuena a los 78 años
Escribió 32 obras teatrales, además de guiones para radio y televisión. Hizo los libretos de "La amante del teniente francés" , de Karel Reisz (1981), y de "El sirviente" (1963) y "El mensajero del amor"(1970), ambas de Joseph Losey.
En 2005, Pinter recibía el premio Nobel.
Atacó con vehemencia la política en Irak del presidente estadounidense, George W. Bush, y del ex primer ministro británico Tony Blair, al que calificaba de "criminal de guerra".
Además, Pinter protestó contra el bombardeo de Serbia por parte de la OTAN y defendió los derechos de los kurdos.

Tita Merello

Tita Merello (11 de octubre de 1904- 24 de diciembre de 2002)

Tita

Se terminó la estufa de vivir en yanta,
ya era hora de tomarse el piro
cuando por fin el último suspiro
puso las cosas en su lugar ... y basta.

Y el mundo material ya se ha finito,
no hay lágrima, ni llanto, ni tristeza,
es que nos queda un toco de grandeza
de esa mistura de talento y mito.

Buenos Aires que no es gila, te hizo suya
porque sos hija de su misma entraña,
por tu andar de fabriquera por Pompeya,
por tu decir arrabalero por Chiclana.

Por tu pinta de hembra bien porteña
que no tembló jamás, porque eras macha,
porque nunca tuviste pelos en la lengua,
ni bajaste el tono ante el rocho ni la cana.

Y bueno, hermana Tita...,
yo no quería hacer triste la cantada,
simplemente decirte chau, hasta otro día,
pero al fin quedé pagando
porque tengo una lágrima en los ojos
y un nudo de zorzal en la garganta.

Letra: Tito Reyes
Poema lunfardo dedicado a Tita Merello.

Francisco Canaro & Tita Merello
"Se dice de mí"

Gregoire y Goodall

El chimpancé más anciano de Africa murió a los 66 años en el hogar para monos creado en el Congo por la bióloga investigadora Jane Goodall.
Gregoire se había convertido en los últimos años en una figura símbolo de la protección de los animales en Africa. Los chimpancés en cautiverio suelen vivir más que en libertad, pero raramente superan los 60 años.
El animal pasó 40 años sin ver el sol en una estrecha jaula de un zoológico en la ciudad de Brazzaville, antes de que Goodall, de 74 años, lo descubriera allí.
Durante la guerra civil en 1997, la investigadora llevó al mono al orfanato para chimpancés en Chimpunga, en el antiguo Zaire.

Día Nacional del Tango

Carlos Gardel (11 de diciembre de 1890- 24 de junio de 1935)
Dibujos de Hermenegildo Sábat

Cuesta abajo
1934 (Gardel y Le Pera)

25 años de democracia...

Alfonsín asumiendo el 10 de diciembre de 1983.

Olga Orozco

Si me puedes mirar

Madre: es tu desamparada criatura quien te llama,
quien derriba la noche con un grito y la tira a tus pies como un telón caído
para que no te quedes allí, del otro lado,
donde tan sólo alcanzas con tus manos de ciega a descifrarme en
[medio de un muro de fantasmas hechos de arcilla ciega.
Madre: tampoco yo te veo,
porque ahora te cubren las sombras congeladas del menor tiempo y
[la mayor distancia,
y yo no sé buscarte,
acaso porque no supe aprender a perderte.
Pero aquí estoy, sobre mi pedestal partido por el rayo,
vuelta estatua de arena,
puñado de cenizas para que tú me inscribas la señal,
los signos con que habremos de volver a entendernos.
Aquí estoy, con los pies enredados por las raíces de mi sangre en duelo,
sin poder avanzar.
Búscame entonces tú, en medio de este bosque alucinado
donde cada crujido es tu lamento,
donde cada aleteo es un reclamo de exilio que no entiendo,
donde cada cristal de nieve es un fragmento de tu eternidad,
y cada resplandor, la lámpara que enciendes para que no me pierda
[entre las galerías de este mundo.
Y todo se confunde.
Y tu vida y tu muerte se mezclan con las mías como las máscaras de las pesadillas.

Y no sé dónde estás.
En vano te invoco en nombre del amor, de la piedad o del perdón,
como quien acaricia un talismán,
una piedra que encierra esa gota de sangre coagulada capaz de
[revivir en el más imposible de los sueños.
Nada. Solamente una garra de atroces pesadumbres que descorre la
[tela de otros años
descubriendo una mesa donde partes el pan de cada día,
un cuarto donde alisas con manos de paciencia esos pliegues que
[graban en mi alma la fiebre y el terror,
un salón que de pronto se embellece para la ceremonia de mirarte pasar
rodeada por un halo de orgullosa ternura,
un lecho donde vuelves de la muerte sólo por no dolernos demasiado.
No. Yo no quiero mirar.
No quiero aprender otra vez el nombre de la dicha en el momento
[mismo en que roen su rostro los enormes agujeros,
ni sentir que tu cuerpo detiene una vez más esa desesperada marea que lo lleva,
una vez más aún,
para envolverme como para siempre en consuelo y adiós.
No quiero oír el ruido del cristal trizándose,
ni los perros que aúllan a las vendas sombrías,
ni ver cómo no estás.
Madre, madre, ¿quién separa tu sangre de la mía?,
¿qué es eso que se rompe como una cuerda tensa golpeando las entrañas?,
¿qué gran planeta aciago deja caer su sombra sobre todos los años de mi vida?
¡Oh, Dios! Tú eras cuanto sabía de ese olvidado país de donde vine,
eras como el amparo de la lejanía,
como un latido en las tinieblas.
¿Dónde buscar ahora la llave sepultada de mis días?
¿A quién interrogar por el indescifrable misterio de mis huesos?
¿Quién me oirá si no me oyes?
Y nadie me responde. Y tengo miedo.
Los mismos miedos a lo largo de treinta años.
Porque día tras día alguien que se enmascara juega en mí a las
[alucinaciones y a la muerte.
Yo camino a su lado y empujo con su mano esa última puerta,
esa que no logró cerrar mi nacimiento
y que guardo yo misma vestida con un traje de centinela funerario.
¿Sabes? He llegado muy lejos esta vez.
Pero en el coro de voces que resuenan como un mar sepultado
no está esa voz de hoja sombría desgarrada siempre por el amor o por la cólera;
en esas procesiones que se encienden de pronto como bujías instantáneas
no veo iluminarse ese color de espuma dorada por el sol;
no hay ninguna ráfaga que haga arder mis ojos con tu olor a resina;
ningún calor me envuelve con esa compasión que infundiste a mis huesos.
Entonces, ¿dónde estás?, ¿quién te impide venir?
Yo sé que si pudieras acariciarías mi cabeza de huérfana.
Y sin embargo sé también que no puedes seguir siendo tú sola,
alguien que persevera en su propia memoria,
la embalsamada a cuyo alrededor giran como los cuervos unos
[pobres jirones de luto que alimenta.
Y aunque cumplas la terrible condena de no poder estar cuando te llamo,
sin duda en algún lado organizas de nuevo la familia,
o me ordenas las sombras,
o cortas esos ramos de escarcha que bordan tu regazo para dejarlos a
[mi lado cualquier día,
o tratas de coser con un hilo infinito la gran lastimadura de mi corazón.

Olga Orozco

(1920-1999)

Fantasmas en el parque II

Si los pastos conversaran, dice el tango. Canta la hierba, escribió T. S. Eliot. Puede que suceda en el campo, pero aquí en esta triste plaza urbana, por suerte callan. ¿De qué charlarían los pastos? No nos riegan, nos marchitan los perros, nos comen las hormigas, vos estás más alto que yo, pero vos más sanito, etc. Cuánta conversación nos evitamos. Imaginen una discusión entre pasto y pasto, qué pesadilla. Los árboles sí suelen murmurar y yo, que saco a pasear a mis fantasmas, a veces confundo esos rumores con otros recónditos en el fondo de la memoria.
Por ejemplo, creo oír el murmullo incesante de la máquina de coser de mi madre. Un manantial de pequeños metales picoteados, rasguidos de tela. Algún suspiro. Las madres solían expresarse con suspiros, yo hago lo mismo y la llamo ay madre cuando algo me duele.
Ay madre ¿por qué nunca te vi bailar?

Extraído de: "Fantasmas en el parque" de María Elena Walsh.

Betancourt, Cristina y Madonna

Mi noche triste

Percanta que me amuraste
en lo mejor de mi vida,
dejándome el alma herida
y espina en el corazón.
Sabiendo que te quería,
que vos eras mi alegría
y mi sueño abrasador,
para mí ya no hay consuelo
y por eso me encurdelo
pa' olvidarme de tu amor.

Cuando voy a mi cotorro
y lo veo desarreglado,
todo triste, abandonado,
me dan ganas de llorar;
me detengo largo rato
campaneando tu retrato
pa' poderme consolar.

Ya no hay en el bulín
aquellos lindos frasquitos
arreglados con moñitos
todos del mismo color.
El espejo está empañado
y parece que ha llorado
por la ausencia de tu amor.

De noche, cuando rne acuesto
no puedo cerrar la puerta,
porque dejándola abierta
me hago ilusión que volvés.
Siempre llevo bizcochitos
pa' tomar con matecitos
como si estuvieras vos,
y si vieras la catrera
cómo se pone cabrera
cuando no nos ve a los dos.

La guitarra, en el ropero
todavía está colgada:
nadie en ella canta nada
ni hace sus cuerdas vibrar.
Y la lámpara del cuarto
también tu ausencia ha sentido
porque su luz no ha querido
mi noche triste alumbrar.

Música: Samuel Castriota
Letra: Pascual Contursi

Gardel grabó por primera vez Mi noche triste en 1917 con el único acompañamiento de la guitarra de José Ricardo, y luego, superándose notablemente, el 24 de abril de 1930, con las guitarras de Guillermo Barbieri, José María Aguilar y Domingo Riverol.
Entre las versiones más logradas está la de Aníbal Troilo, en 1949, con su orquesta y la voz de Edmundo Rivero.

Extraído de: Cien tangos fundamentales, de Oscar del Priore e Irene Amuchástegui.



Por Aníbal Troilo y Edmundo Rivero:



Por Gardel:

Fantasmas en el parque I

En mi propia calle, en frentes construidos con piedra mar del plata patagónica, han quedado incrustadas, sólo visibles con la luz al sesgo, unas caracolas fósiles llamadas ammonitas. Las busco, difíciles de distinguir en las superficies ultrajadas de grafiti, y las descubro con emoción de arqueóloga. Recuerdo los versos de Kathleen Raine: Todo lo que en mí es piedra ama la piedra, refiriéndose al origen común de todas las partículas que integran el planeta. Espirales petrificadas apenas perceptibles, vestigios de habitantes de mares y playas muertas que dejaron su huella desde el principio de los tiempos. Sagradas criaturas que el azar trajo a Palermo como fantasmas prehistóricos.


Amón era un dios a menudo representado con cabeza de carnero, y ésta es la razón por la cual se llaman amonitas ciertas conchas de la era del Secundario, en las cuales la enroscadura de las espiras recuerda la de los cuernos del dios Amón. (Heródoto)

Extraído de: "Fantasmas en el parque" de María Elena Walsh

César Vallejo

MASA

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

César Vallejo (1892-1938)

Imagen: César Vallejo por Picasso

Mafalda en el subte.

“No podrían haber elegido mejor lugar… La historia vuelve a repetirse, más de 40 años después”, se emocionó diciendo Joaquín Lavado, conocido como Quino. Metrovías inauguró ayer un enorme mural de 15 metros de largo, con sus personajes, Mafalda y sus amigos, en el pasaje que conecta la estación Perú de la línea A con la estación Catedral de la línea D. Quino contó que por allí pasaba cada día cuando viajaba para entregar sus tiras en el diario El Mundo. “Durante casi tres años pasé por aquí. Sólo que ahora no puedo bajar las escaleras corriendo”, bromeó el dibujante.


"No tiene importancia lo que yo pienso de Mafalda. Lo importante es lo que Mafalda piensa de mí". Julio Cortázar

“Puesto que nuestros hijos se preparan para ser – por elección nuestra – una multitud de Mafaldas, no será imprudente tratar a Mafalda con el respeto que merece un personaje real”. Umberto Eco

Walt Whitman II

NO TE DETENGAS

...Carpe Diem, aprovecha el día.

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron,
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Walt Whitman
Versión de: León Felipe

Juan Gelman

OPINIONES

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.

LÍMITES

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

Juan Gelman

De sommeliers...

Me gusta el vino bueno, pero qué lejos estoy todavía del mundo sommelier...

...es oscuro y rico, con mucho pan de higo y toques de mocha, ganache, ciruela seca y lome. Se mantiene de grano fino al final, con insinuaciones de salvia y tostada que perduran en la boca.

...de color rojo intenso, con aroma a canela y vainilla. En boca es dulce con presencia de chocolate y frutos secos.

...de color rojo profundo, con matices bordó. Aromas que recuerdan a pimientos ahumados mezclados con el sutil toque de tabaco y especias dado por su paso en roble. Un final de boca dulce y persistente, característico de un vino estructurado y complejo.

...de color rojo intenso, con aromas a frutas silvestres, como grosellas y frambuesas, y toques de vainilla y especias aportados por la madera. En boca es delicado, elegante y de equilibrada acidez.

...vino de color rojo violáceo oscuro, aromas frutados a ciruela madura y confitura de ciruelas con baño de chocolate. Final voluptuoso de cerezas. Dulces aportados por el roble francés se funden con los intensos especiados del roble americano. En boca es intenso y persistente.

...de color rojo brillante con reflejos violáceos, posee aromas a fruta roja madura, ciruelas y mermelada de frambuesa. Notas a chocolate, humo y tabaco aportadas por su crianza durante 12 meses en barricas de roble francés y americano. En boca presenta una entrada muy agradable y de buen peso.

...color de mediana intensidad, amarillo áureo, con límpidas gamas de verde. Aromas frutados de ananá, pera madura y comienzos de maracuyá. Dejos especiados con matices ahumados, aportados por las barricas de roble. En boca, la primera impresión de aromas lácticos a manteca y olivas se abre paso ocupando de forma plena y armónica el paladar.

...de amarillo intenso y muy brillante con reflejos verdosos. Tiene aroma delicado a notas florales que recuerdan a las rosas y los naranjos, y un toque sutil a espárrago aportado por el sauvignon, que le da a la nariz un agradable equilibrio. En boca es exótico, muy fresco, con balanceada acidez y equilibrio perfecto.

Aníbal Troilo

SUR
Letra: Homero Manzi
Música : Aníbal Troilo


San Juan y Boedo antiguo y todo el cielo,
Pompeya y más allá la inundación,
tu melena de novia en el recuerdo
y tu nombre flotando en el adiós...
La esquina del herrero, barro y pampa,
tu casa, tu vereda y el zanjón
y un perfume de yuyos y de alfalfa
que me llena de nuevo el corazón.

Sur... paredón y después...
Sur... una luz de almacén...
Ya nunca me verás como me vieras,
recostado en la vidriera
esperándote.
Ya nunca alumbrará con las estrellas
nuestra marcha sin querellas
por las noches de Pompeya.
Las calles y las lunas suburbanas
y mi amor y tu ventana
todo ha muerto, ya lo sé...

San Juan y Boedo antiguo, cielo perdido,
Pompeya y, al llegar al terraplén,
tus veinte años temblando de cariño
bajo el beso que entonces te robé.
Nostalgias de las cosas que han pasado,
arena que la vida se llevó,
pesadumbre del barrio que ha cambiado,
y amargura del sueño que murió.

Por Aníbal Troilo y Roberto Goyeneche:

Walt Whitman I

CREO QUE PODRÍA VOLVERME A VIVIR CON LOS ANIMALES

Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tienen conmigo,
parentesco que acepto.
Me traen pruebas de mí mismo,
pruebas que poseen y me revelan.
¿En dónde las hallaron?
¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

Camino hacia delante, hoy como ayer y siempre,
siempre más rico y más veloz,
infinito, lleno de todos y lo mismo que todos,
sin preocuparme demasiado por los portadores de mis recuerdos,
eligiendo aquí solo a aquel que más amo y marchando con él en un abrazo
fraterno.

Éste es un caballo, ¡Miradlo!
Soberbio,
tierno,
sensible a mis caricias,
de frente altiva y abierta,
de ancas satinadas,
de cola prolija que flagela el polvo,
de ojos vivaces y brillantes,
de orejas finas,
de movimientos flexibles...
Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,
y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...
Pero yo solo puedo estar contigo un instante.
Te abandono, maravilloso corcel.
¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo más de prisa?
De pie o sentado, corro más que tú.

Walt Whitman
Versión de: León Felipe

Miriam Makeba

Makeba nació en Johannesburgo el 4 de marzo de 1932 y sus primeros éxitos como cantante comenzaron a llegar a mediados de la década del 50. En 1953 grabó su primer disco, junto a los Black Manhattan Brothers. En 1959 recibió las primeras invitaciones para actuar en Europa y Estados Unidos.
Miriam Makeba fue una incansable luchadora contra el régimen de segregación racial y ello le valió que el gobierno de Sudáfrica le revocara su pasaporte en 1960, cuando intentaba regresar para el entierro de su madre. Recién pudo regresar a su país en 1988, tras la liberación de Nelson Mandela, momento en que se levantó la prohibición de sus discos en su tierra natal.
Intérprete del hasta hoy recordado hit "Pata pata" e impulsora de la moda de los peinados afro en los años 70, esta inclaudicable defensora de los derechos humanos murió esta madrugada de un infarto que sufrió durante un concierto en Castelvolturno, donde la mafia napolitana había asesinado en setiembre a seis inmigrantes africanos. El encuentro era también un apoyo al escritor Roberto Saviano, autor de "Gomorra", condenado a muerte por la camorra por sus valientes denuncias.

"Pata Pata" (1967)

José Hernández

José Hernández
(10 de noviembre de 1834-21 de octubre de 1886)

La ley es tela de araña
–en mi inorancia lo esplico–.
No la tema el hombre rico;
nunca la tema el que mande;
pues la ruempe el bicho grande
y sólo enrieda a los chicos.

Antonin Artaud

Señores:

Las leyes, las costumbres, les conceden el derecho de medir el espíritu. Esta jurisdicción soberana y terrible, ustedes la ejercen con su entendimiento. No nos hagan reír. La credulidad de los pueblos civilizados, de los especialistas, de los gobernantes, reviste la psiquiatría de inexplicables luces sobrenaturales. La profesión que ustedes ejercen está juzgada de antemano. No pensamos discutir aquí el valor de esa ciencia, ni la dudosa realidad de las enfermedades mentales. Pero por cada cien pretendidas patogenias, donde se desencadena la confusión de la materia y del espíritu, por cada cien clasificaciones donde las más vagas son también las únicas utilizables, ¿cuántas nobles tentativas se han hecho para acercarse al mundo mental en el que viven todos aquéllos que ustedes han encerrado? ¿Cuántos de ustedes, por ejemplo, consideran que el sueño del demente precoz o las imágenes que lo acosan, son algo más que una ensalada de palabras?

Carta a los directores de asilos de locos (fragmento)

Antonin Artaud

de: La revolución surrealista, 1925

Sally

Cuando Jefferson enviudó, fueron suyos los bienes de su mujer. Entre otras propiedades, heredó a Sally.

Hay testimonios de su belleza en los años tempranos.

Después, nada.

Sally nunca habló, y si habló no fue escuchada, o nadie se tomó el trabajo de registrar lo que dijo.

En cambio, del presidente Jefferson tenemos unos cuantos retratos y muchas palabras. Sabemos que tenía fundadas sospechas de que los negros son inferiores a los blancos en los dones naturales del cuerpo y de la mente, y que siempre expresó su gran aversión a la mezcla de sangre blanca y sangre negra, que le resultaba moralmente repugnante. Él creía que si alguna vez los esclavos iban a ser liberados, había que evitar el peligro de la contaminación trasladándolos más allá de todo riesgo de mezcla.

En 1802, el periodista James Callender publicó en el "Recorder" de Richmond un artículo que repetía lo que se sabía: el presidente Jefferson era el padre de los hijos de su esclava Sally.

Extraído de: "Espejos" de Eduardo Galeano

En la foto: Michelle Obama

Barack Obama

Paltas

Alimento saludable

La palta tiene 0% de colesterol, más de 12 vitaminas y abundantes minerales, y 60% más de potasio que la banana.

Cien gramos equivalen a 160 calorías (para comparar: 100 g de pan o 70 g de fideos aportan 320 calorías, respectivamente). Tiene una composición similar a la del aceite de oliva, con grasas monoinsaturadas.

Es la mejor fuente de luteína entre las veinte frutas de mayor consumo. ¿Qué es la luteína?. Un fitoquímico conocido como carotenoide, que protege contra las enfermedades de los ojos, como la degeneración de la mácula (un área pequeña del ojo formada por millones de células, responsable de producir una visión clara) y las cataratas.

Por su gran cantidad de vitamina E, es una excelente aliada para combatir los problemas cardiovasculares


Uso cosmético

Funciona como una excelente mascarilla hidratante. Tiene la ventaja de poder ser aplicada sobre todo tipo de piel y a cualquier edad. Lo mejor es utilizarla una vez por semana.

Guacamole

Pisar 2 paltas maduras y mezclar con 1 tomate pelado, sin semillas y en cubitos, 1 cucharada de cebolla bien picada, 1 cucharadita de pimiento verde bien picado y 1 cucharada de cilantro verde picado.
Condimentar con sal y pimienta. Servir frío.

Daniel Barenboim

El 12 de enero de 2008, después de un concierto en Ramala, Barenboim aceptó también la ciudadanía palestina honoraria.[3] [4] Siendo el primer ciudadano del mundo con ciudadanía israelí y palestina, Barenboim dijo que la aceptó con la esperanza de que sirva como señal de paz entre ambos pueblos.

Humita

Humita

aceite y un poquito de manteca
1 cebolla grande
1 cdta. pimentón
ají molido (opcional)
2 tomates medianos
1 falda de pimiento rojo
15 choclos bien granados
leche o agua hirviendo
sal
1 cdta. azúcar
4 hojas de albahaca

Se fríe la cebolla picada en el aceite. Se agregan las especias (pimentón y ají), el pimiento y el tomate bien picado y se sofríe un poco. Mientras tanto se habrán rallado los choclos. Alguna gente para agilizar esta parte procesa los granos en una licuadora, pero el resultado final no es el mismo, porque queda mucho "hollejo". Con paciencia hay que rallar en la parte fina los choclos, recogiendo en una fuente la pasta. Los marlos rallados se remojan en un poquito de agua caliente y echándoles chorritos de agua o leche se los raspa con un cuchillo para obtener todos los restos de fécula. Se agrega esto a la olla y se cocina a fuego lento revolviendo para que no se pegue. Se habrá agregado la sal y el azúcar. A mitad de la cocción se agregan las hojas de albahaca.
Debe cocinarse hasta que se forma una crema más bien espesa.

Fresas salvajes (1957)

He vuelto a ver la maravillosa e imprescindible película de Ingmar Bergman:”Fresas salvajes” (1957), rodada inmediatamente después de “El séptimo sello“.
Su guión no ganó el Oscar que se llevó “Confidencias a medianoche“, justo el año que arrasó “Ben-Hur“. Victor Sjöstrom, maestro del cine mudo, recibió por su interpretación el gran premio del Festival de Berlín de 1958.
Además de las destacadas actuaciones de Bibi Andersson e Ingrid Thulin, todos los actores fetiche de Bergman intervienen: Max Von Sidow tiene un breve papel de gasolinero y Gunnar Björnstrand interpreta un minuto al sufrido hijo.
Somos esencialmente pasado, nuestra realidad no es el instante presente, sino toda nuestra vida, que se hace íntegramente presencia en el instante atemporal del conocimiento.
«El pasado no ha muerto; en realidad, ni siquiera está pasado», decía Faulkner

Patoruzú

Hace 80 años, el 19 de octubre de 1928, apareció Patoruzú por primera vez en una historieta. Dante Quinterno lo inventó y lo dibujó por años.
Por nada del mundo debían alterarse las características del cacique: el indio siempre debía ser bueno y generoso al extremo, defender a los débiles y aprovechar su poder físico sobrehumano con el claro límite del puño limpio, aplicado sólo a rivales con un razonable grado de equivalencia. Patoruzú no empuñaba armas, salvo sus boleadoras, en todos los casos utilizadas para su fin de origen: bolear.
Tampoco se recuerdan muertos en las tiras.

Día de la Lealtad Popular

"Un pujante palpitar sacudía la entraña de la ciudad. Un hálito áspero crecía en densas vaharadas, mientras las multitudes iban llegando. Venían de las usinas de Puerto Nuevo, de los Talleres de Chacarita y Villa Crespo, de las manufacturas de San Martín y Vicente López, de las fundiciones de acerías del Riachuelo, de las hilanderías de Barracas... Hermanados en el mismo grito y en la misma fe, iban el peón de tambo de Cañuelas y el tornero de precisión, el fundidor el mecánico de automóviles, el tejedor, la hilandera y el peón. Era el subsuelo de la patria sublevado. Era el cimiento básico de la nación que asomaba"

Raúl Scalabrini Ortiz

Julián Centeya

Nombre real: Amleto Enrique Vergiati
Seudónimos: Julián Centeya y Enrique Alvarado
(15 de octubre de 1910 - 26 de julio de 1974)

Poemas lunfardos

Este cuore
Julián Centeya

Cuando me dieron este cuore,
creo que Dios debía andarla de apoliyo,
porque me tocó un cuore poligriyo
y es por su culpa que me verdugueo.

No me sirve siquiera como un pucho,
donde hay un llanto juega de pañuelo,
se regala de gil para el consuelo.
¡Una cheno me enloco y lo serrucho!

Tener un cuore así de qué me vale,
se me sale del pecho, se me sale,
si me lo mangan pa' un laburo 'e cuarta.

;Qué bagayo ligué en la repartija!
Con este cuore así era una fija
la llaga con el jopio que me ensarta.


La rechiflada
Julián Centeya

Siempre te rechiflás,
por cualquier cosa la broncás
y te da el ataque.
Mirá, un día de estos
te via dar un saque
y vas a quedar en cama
bien mormosa.
Ya no te aguanto más María Melato
esgunfia como estoy
le doy un corte
y buscate urgentemente
quien te soporte,
ese es mi trato.

La naifa lo escuchó
y dulcemente le clavó la mirada
frente a frente
y con un hilo de voz
le dijo al hombrón
que andaba en movimiento:
"Anda ¡chabón!
barreme bien la pieza."

12 de octubre

Cristóbal Colón
(1451 - 1506)

El 12 o el 13 de octubre, Colón y sus hombres estaban frente al islote de Guanahaní (actuales Bahamas), al que Colón llamó San Salvador. Don Cristóbal confiaba en haber llegado al Asia, aunque se asombraba de no toparse con los clásicos mercaderes chinos, sino con gente “muy bella y pacífica” que tomaba las espadas por el filo por desconocer las armas de guerra.
Ni Colón ni los reyes tenían la menor noción de haber “descubierto” un nuevo continente. Seguían pensando que habían llegado al Asia, pero de todas maneras se sintieron con derecho a apropiarse de estas tierras y sus habitantes, sobre los que dice el almirante: “Son la mejor gente del mundo y sobre todo la más amable, no conocen el mal –nunca matan ni roban-, aman a sus vecinos como a ellos mismos y tienen la manera más dulce de hablar del mundo, siempre riendo. Serían buenos sirvientes, con cincuenta hombres podríamos dominarlos y obligarlos a hacer lo que quisiéramos”.(…)
Aún hoy, algunos textos nos siguen presentando argumentos muy curiosos para justificar la conquista de América. Hablan de la “necesidad” de expansión de las potencias europeas, de la búsqueda de nuevas tierras, de la voluntad de expandir su fe. ¿Estas “necesidades” justifican acaso el genocidio y la imposición de diferentes modos de producción y diferente cultura? Es una notable curiosidad que civilizaciones que han basado su poder y riqueza en la imposición de la propiedad privada no la respetaran cuando se trataba de “salvajes”.
El propio Ginés de Sepúlveda, gran teórico de la conquista, lo admite en un diálogo de su Demócratas alter: “Si un príncipe, no por avaricia, ni por sed de imperio, sino por la estrechez de los límites de sus estados o por la pobreza de ellos, mueve a la guerra a sus vecinos para apoderarse de sus campos, como de una presa casi necesaria, ¿sería guerra justa?”. Se responde a sí mismo: “No, eso no sería guerra justa sino latrocinio”.

Texto: Felipe Pigna

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http://www.elhistoriador.com.ar/articulos/conquista_y_colonia/12_de_octubre_de_1492_primera_invasion.php

Retrato de Cristóbal Colón: Sebastiano del Piombo (Sebastiano Luciani, ca. 1485-1547)

11 de octubre

Las Naciones Unidas abolieron el término raza en 1959 por carecer de todo valor científico y por servir solamente para incentivar el odio entre los hombres de distintas culturas.

Recordemos cada 11 de octubre a los que nos antecedieron en esta tierra y que enseñaron a sus hijos a cuidarla porque, como dice un proverbio mapuche, nadie es dueño de la tierra, la recibe en préstamo cuando nace y la debe devolver a la naturaleza más próspera y fértil.

Texto: Felipe Pigna

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http://www.elhistoriador.com.ar/articulos/conquista_y_colonia/11_de_octubre.php

Serrat

Sería fantástico

Sería fantástico
que yo estuviese equivocado,
y que el water no estuviese ocupado.

Que hoy hiciese un buen día,
que me diera un buen pedazo
y que San Pedro no cantase
ni aunque le pagaran.

Sería fantástico que no hubiese nada urgente,
no pasar nunca de largo,
y servir para algo.
Ir por la vida sin cumplidos,
llamando a las cosas por su nombre.
Cobrar en especies,
y sentirse bien tratado
y mearse de la risa
y echar a volar todas las palomas.

Sería todo un detalle,
todo un síntoma de urbanidad
que no perdieran siempre los mismos
y que heredasen los desheredados.

Sería fantástico que ganase el mejor,
y que la fuerza no fuese la razón.
Que se instalara en mi barrio el paraíso terrenal
y que la ciencia fuese neutral.

Sería fantástico no pasar por el tubo.
Que todo fuera como está mandado,
y que no mande nadie.
Encontrarse como en casa en cualquier sitio,
poder ir distraído sin correr peligro.

Sería fantástico que todos fuéramos hijos de Dios.
Sería todo un detalle y un gesto por tu parte,
que coincidiésemos, te dejases convencer,
y fueses como yo siempre te imaginé.

Joan Manuel Serrat

1935, Buenos Aires: Alfonsina

A la mujer que piensa se le secan los ovarios. Nace la mujer para producir leche y lágrimas, no ideas; y no para vivir la vida sino para espiarla desde las ventanas a medio cerrar. Mil veces se lo han explicado y Alfonsina Storni nunca lo creyó. Sus versos más difundidos protestan contra el macho enjaulador. Cuando hace años llegó a Buenos Aires desde provincias , Alfonsina traía unos viejos zapatos de tacones torcidos y en el vientre un hijo sin padre legal. En esta ciudad trabajó en lo que hubiera; y robaba formularios del telégrafo para escribir sus tristezas. Mientras pulía las palabras, verso a verso, noche a noche, cruzaba los dedos y besaba las barajas que anunciaban viajes, herencias y amores. El tiempo ha pasado, casi un cuarto de siglo; y nada le regaló la suerte. Pero peleando a brazo partido Alfonsina ha sido capaz de abrirse paso en el masculino mundo. Su cara de ratona traviesa nunca falta en las fotos que congregan a los escritores argentinos más ilustres. Este año, en el verano, supo que tenia cáncer. Desde entonces escribe poemas que hablan del abrazo de la mar y de la casa que la espera allá en el fondo, en la avenida de las madréporas.

Extraído de: "Memorias del fuego" de Eduardo Galeano

Alain Badiou

-¿Qué es "vivir en Inmortal"?

-Es vivir en el elemento de una verdad, incorporarse a un proceso creador, ya sea amoroso, político, artístico o científico. Declarar un amor y recibir su confirmación del Otro, participar con entusiasmo en una manifestación decisiva, contemplar un cuadro, comprender un teorema... Son ésos los momentos en que, para hablar como Spinoza, "experimentamos que somos eternos". La vida es, entonces, una vida más fuerte que la vida.

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http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1054958&origen=premium

Palíndromos.

Sí, lo sé Solís.

No lo cases a Colón.

Ramal alegre: ved la ruta natural de Vergel a la mar.

La diva ama a Vidal.

Atale, demoníaco Caín, o me delata.

No di mi decoro, cedí mi don.

Dábale arroz a la zorra el abad.

Ateo por Arabia iba raro poeta.

En la fotografía: Juan Filloy, notable escritor y palindromista cordobés, fallecido en julio del año 2000 a la edad de 105 años.

Habanera - Carmen (Carlos Saura)

Refranero judío V

Cuando se tiene dinero
se es inteligente y hermoso y se canta bien.

Cuando se tiene demasiado que hacer,
uno se acuesta a dormir.

El pez en el laguito
todavía está lejos de la pancita.

Lo único gratuito es la muerte
y sin embargo cuesta la vida.

Quien se ahoga
se aferra al filo de una espada.

No comienza a aclarar
hasta que la oscuridad no es completa.

Cuando el corazón está repleto
rebasan los ojos.

A un tonto no hay que mostrarle
un trabajo a medias.

Selección y versión de Eliahu Toker

Leicaj de miel

Huevos, 3
Azúcar, 1 taza
Miel, 1 taza
Aceite neutro, 1 taza
Té bien cargado, 1 vaso
Harina 0000, 450g
Polvo para hornear, 2 cucharaditas
Bicarbonato, 1/2 cucharadita
Nueces molidas, 200g
Ralladura de piel de limón, 2 cucharadas

Batir los huevos con el azúcar, la miel, el aceite y el té.

Cernir la harina con el polvo para hornear y el bicarbonato, verter sobre la harina la mezcla de huevos a medida que se revuelve con cuchara de madera hasta obtener una preparación homogénea. Agregar las nueces y la ralladura.

Enmantecar y espolvorear con harina una asadera, colocar la preparación, debe tener una altura de 4 a 5 centímetros.

Espolvorear con azúcar y cocinar en horno de temperatura moderada de 40 a 45 minutos.

Verificar la cocción y servir cortado en cuadrados o rombos.

5769

Con la caída de la primera estrella, hoy se festeja el Año Nuevo Judío o Rosh Hashaná, por considerárselo el mes en que Dios creó el mundo y es a partir de ésta celebración que se cuentan los años. En este día, según la tradición, fue creado el primer hombre: Adán.
La celebración comienza al anochecer de la víspera.El sonido del shofar, un cuerno, mayormente de carnero, llama a los judíos a la meditación, el auto-examen y el arrepentimiento, es tocado durante la plegaria matutina. Es el primero de los días de arrepentimiento e introspección, de balance de los actos y de las acciones realizadas, de plegaria y sensibilidad especiales. (Aseret Yemei Teshuva) que terminan con el Yom Kippur (Día del Perdón).
También se lo conoce como el Día del Juicio y como el Día del Recuerdo porque, según la tradición, ese día Dios juzga a los hombres, abriendo tres libros: uno, con los malos (quienes quedan inscriptos y sellados para la muerte), otro, con los buenos (quienes quedan inscriptos y sellados para la vida) y, el tercero, para quienes serán juzgados en el Yom Kippur.

Paul Newman

(1925-2008)

Sociedades de control

En varios textos, Deleuze retoma las consideraciones de Foucault acerca del poder disciplinario y plantea algunas novedades acerca de ellas. Fundamentalmente, lo que sostiene es que Foucault estuvo acertado en el análisis de los centros de encierro como la fábrica, la prisión, la escuela, los hospitales. El problema es que la sociedad actual está dejando de ser aquella analizada por Foucault. Por ello, anuncia:

Todos los centros de encierro atraviesan una crisis generalizada: cárcel, hospital, fábrica, escuela, familia [ ]. Los ministros competentes anuncian constantemente las supuestamente necesarias reformas. Reformar la escuela, reformar la industria, reformar el hospital, el ejército, la cárcel; pero todos saben que, a un plazo más o menos largo, estas instituciones están acabadas. Solamente se pretende gestionar su agonía y mantener a la gente ocupada mientras se instalan esas nuevas fuerzas que ya están llamando a nuestras puertas. Se trata de las sociedades de control, que están sustituyendo a las disciplinarias.

Foucault había centrado su análisis en instituciones que se caracterizaban por ser lugares a los que los sujetos se veían obligados a ingresar e impedidos de salir por cierto tiempo. Instituciones en las que, más allá de los objetivos explícitos -brindar conocimientos, cuidar la salud, proporcionar empleo-, lo que se pretendía era disciplinar a los individuos de modo que pudieran resultar útiles al sistema. A través de dispositivos en los que se atendía a la individuación al mismo tiempo que a la inclusión de esos individuos en ámbitos masivos, se formaban sujetos fuertes pero dóciles y obedientes. Si bien cada una de estas instituciones operaba de un modo semejante, el paso de una a otra implicaba siempre un comienzo desde cero. A Deleuze le gusta repetir el cantito que acompaña usualmente esas situaciones: el niño al que, mientras está en la escuela, se le dice: "ya no estás en tu casa"; el joven al que en su trabajo le dicen: "ya no estás en la escuela".

Para Deleuze, los tiempos de la sociedad disciplinaria, como hemos visto, están terminando. Pero eso no significa que el panorama sea muy alentador: "Es posible que los más duros encierros lleguen a parecernos parte de un pasado feliz y benévolo frente a las formas de control en medios abiertos que se avecinan".

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http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1052778&origen=premium

En la fotografía: Giles Deleuze

Flamenco (Carlos Saura)

Refranero judío IV

Dios ama al pobre
y ayuda al rico.

A cada nueva canción
puede adaptársele una vieja melodía.

Ser pobre no es una vergüenza,
pero tampoco es un motivo de orgullo.

Teniendo nada más que esperanzas
puedo volverme loco.

De satisfacciones no se vive,
de desgracias no se muere.

Inteligencia prestada
no sirve.

Cuando se habla mucho,
se habla de sí mismo.

Selección y versión de Eliahu Toker

Yo soy milico.

Me quedé todo el domingo en casa. Y ya sé que si me quedo, la Norma me hace trabajar. Podría haberme ido al bar con los muchachos a jugar al truco. O a la cancha. O podríamos haber ido todos a hacerle gasto a Doña Fermina, ¡con lo que les gusta la chacra a los chicos! Pero no. Me quedé a trabajar. Y lo mejor de todo: con gusto.Di vuelta la tierra del patio de atrás. Todavía hay cascotes de la construcción, pero creo que el césped va a prender.Terminé el techo del quincho, va a lloverse menos que las piezas, como el viejo cuando hacía el techo del rancho. Rancho, sí, pero no se llovía ni por casualidad.Y arreglé la bicicleta del Juancho. Esto también lo hago bien, quedaron esas cubiertas más duras que ubres llenas. En la comisaría no saben de estas habilidades mías, porque me tendrían de mecánico de bicicletas.
Yo soy milico. Y para eso estoy ahí. Entré casi de pibe, un poco porque me gustaba, y otro poco porque era un empleo con sueldo seguro, el pueblo tranquilo, algunos mamados y otros pesados, que a mí no me pasan porque me las arreglo bien con ellos. Y esta casa, ¡con lo difícil que es conseguir una casa de barrio! Pero una de las casas del barrio de la Policía fue para mí. Y hasta pude elegir ésta de la esquina, una de las mejores. Una casa nueva, con cuatro habitaciones. Y la Norma estaba más entusiasmada que yo todavía. Lo primero que hicimos fue el jardín. Enterramos todas las papas de dalias y de gladiolos que nos dio Doña Fermina. Y ahora regalamos nosotros las papas a los vecinos.

No me molestaba el sol de la siesta. Mientras trabajaba en el patio de atrás pensaba en ella. Me puse en su lugar. Tenía miedo ayer. También, no sé para qué fuimos tantos. ¡Armas en su casa! Pero, ¡a quién se le ocurre!¡A ese oficial que mandó el ejército! ¿Acaso somos viejas chusmas que hacemos caso a una denuncia de un marica acomedido soplón? No, yo no me hice milico para esto. La hija de Don Valentín no merecía que la tratáramos como lo hicimos ayer, y que le leyéramos hasta las cartas de amor. Y esos libros que le sacamos eran prohibidos. Pero, ¿a quién le asusta un libro? Si esos que leen todos esos libros, (yo nunca pude ni leerme el libro de lectura de sexto grado), se gastan las fuerzas en eso y no pueden joder a nadie.
Yo lo respetaba a Don Valentín, era todo un señor, y no hacía diferencias entre los ricos y los pobres. Y el respeto me lo enseñó mi viejo. Ante todo. Y eso les enseño a mis hijos. Ayer ella tenía miedo. ¿Qué pensaría que le íbamos a hacer? ¡Guerrilleros por este pueblo!, ¡A quién se le ocurre! ¡Y nada menos que la hija de Don Valentín! ¡Si hay que estar loco! Voy a ir mañana mismo a disculparme con ella. No se vaya a creer...Pero ¡si creía que la íbamos a dejar en la policía! Bueno, por un momento yo también lo creí, ¡tanto interrogarla!Le voy a decir que yo no quería, que me mandaron, y que seguro que se habían equivocado. Nadie se hubiera animado en vida de Don Valentín. Y que ahora se quede tranquila, que nadie más la va a molestar.
Al que dejamos y se lo van a llevar es al Negro Montenegro. ¡Ése que se las aguante! ¡Negro sin destino, borracho y de la camarilla de ese abogado comunista! Ése que no aparezca más.
Y no apareció más.

Amanda Vistuer