El lector (2008)

Cuando cae enfermo en su camino a casa desde el colegio, Michael Berg, un joven de 15 años, es rescatado por Hanna Schmitz, una mujer que le dobla la edad. Ambos comienzan un apasionado y secreto idilio, hasta que Hanna desaparece un día misteriosamente dejando a Michael confuso y desconsolado. Ocho años más tarde, siendo estudiante de Derecho, Michael asiste como observador a un tribunal donde se está juzgando a colaboradores de la Alemania Nazi y se queda atónito al encontrarse de nuevo con su antigua amante, esta vez, como acusada. A medida que se va revelando el pasado de la mujer, Michael descubre un profundo secreto que tendrá un gran impacto en la vida de ambos.

Un sólido discurso que habla del amor, la culpa y la memoria y responsabilidad histórica.

La valentía de Kate Winslet como actriz es patente, imprime a su Hanna Schmitz rudeza en su manera de caminar, dureza en su mirada y una expresividad soberbia sin abrir la boca.

Dirección: Stephen Daldry.
Guión: David Hare (Novela: Bernhard Schlink).
Reparto: Kate Winslet (obtuvo el Oscar a la mejor actriz) , David Kross, Ralph Fiennes, Bruno Ganz.

Primaveras

El Mayo del 68 de París fue una explosión inesperada. La Primavera de Praga, la culminación de un largo proceso que arranca del choque que había producido el Terror estalinista en los primeros años después de 1948.
El Mayo de París, conducido primero por iniciativa de los jóvenes, estaba impregnado de lirismo revolucionario. La Primavera de Praga se inspiraba en el escepticismo posrevolucionario de los adultos.
El Mayo de París era un cuestionamiento festivo de la cultura europea, vista como aburrida, oficial, esclerosada. La Primavera de Praga era la exaltación de esa misma cultura durante largo tiempo sofocada bajo la imbecilidad ideológica, la defensa tanto del cristianismo como de la negación libertina de toda creencia y cómo no, del arte moderno (digo bien: moderno, no posmoderno).
El Mayo de París hacía gala de su internacionalismo. La Primavera de Praga quería devolver a una pequeña nación su originalidad y su independencia.

Extraído de: "Un encuentro" de Milan Kundera

Fotos: Milan Kundera y mayo del 68, París.

Ñoquis de batata y canela

Lo que llevan:

batata, 500 gr.
harina 0000, 200 gr.
yema, 1
canela en polvo, 1 pizca
queso parmesano rallado fino, 140 gr.
sal y pimienta, a gusto
crema de leche, 200cc

Cómo se hacen:

Los ñoquis: cocinar las batatas con piel en el horno o al vapor, hasta que estén tiernas. Pelarlas y tamizar la pulpa sobre la mesada o un bol.
Agregar la harina, la yema, la canela y la mitad del queso rallado(la cantidad de harina dependerá de la humedad de la batata). Amasar rápidamente sin trabajarla demasiado.
Hacer un bollo y dejarlo descansar 30'.
Formar bastones largos, de 1,5 cm. de diámetro. Cortar en trocitos y pasarlos por la palita para ñoquis.
Cocinarlos en abundante agua con sal, con burbujas de hervor pequeño, hasta que suban a la superficie. Escurrirlos suavemente o con espumadera.
La salsa: calentar unos minutos la crema de leche con el queso rallado restante. Distribuir los ñoquis en los platos, salpimentar, salsear y servir.

Receta publicada en "Clarín" por Donato De Santis.

El Sol del 25

Ya el sol del veinticinco
viene asomando...
Ya el sol del veinticinco
viene asomando...
Y su luz en el Plata
va reflejando...
y su luz en el Plata
va reflejando...

¡Oíd! Ya lo anuncia la voz del cañón.
Icemos al tope nuestro pabellón...

Y las campanas
mezclan sus alborotos
al de las dianas...

¡Viva la Patria!, se oye
y el clamoreo...
¡Viva la Patria!, se oye
y el clamoreo...
Y nos entra en la sangre
cierto hormigueo...
y nos entra en la sangre
cierto hormigueo...

Al pueblo, al gauchaje
hace el entusiasmo
temblar de coraje.

Y hasta parece
que la estatua 'e Belgrano
se estremeciese...

Al blanco y al celeste
de tu bandera...
contempla victoriosa la cordillera...
contempla victoriosa la cordillera...

... Pa' traerte laureles cruzaron los Andes
San Martín, Las Heras, Soler y otros grandes...
Y ya paisanos... ¡fueron libres los pueblos americanos!

Música: Carlos Gardel
Letra: Razzano y Lombardi


Canta Carlos Gardel:

Mi tío (1958)

En un barrio moderno donde todo está muy organizado (demasiado) viven monsieur Arpel, su esposa y su hijo Gérard, a quien le aburre aquella vida tan insípida. La llegada de monsieur Hulot, el hermano de la esposa, personaje soñador y lleno de fantasía, trae problemas a ese mundo aséptico, sobre todo porque Hulot no tarda en convertirse en el mejor amigo de Gérard.
Es una obra inolvidable que arremete contra la sociedad de consumo y el mecanicismo que ahoga al individuo.
Tati (es una reducción de Tatischeff, apellido completo del realizador), se inspira en Chaplin, Keaton, Lloyd y otros actores de cine mudo.
Se destaca la banda sonora: una música rítmica y pegadiza.

Actúa y dirige: Jacques Tati.

Obtiene el Oscar por la mejor película extranjera 1958.

La bien pagá

Na' te debo,
na' te pido,
me voy de tu vera,
olvídame ya.
Que he pagao con oro
tus carnes morenas,
no maldigas paya,
que estamos en paz.

No te quiero,
no me quieras,
si to' me lo diste,
yo na' te pedí.
No me eches en cara
que to' lo perdiste,
también a tu vera
yo to' lo perdí.

Bien pagá,
si tú eres la bien pagá,
porque tus besos compré,
y a mí te supiste dar
por un puñao de parné.
Bien pagá, bien pagá,
bien pagá fuiste mujé.

No te engaño,
quiero a otra,
no creas por eso
que te traicioné.
No cayó en mis brazos,
me dio sólo un beso,
el único beso
que yo no pagué.

Na' te pido,
na' me llevo,
entre esas paredes
dejo sepultás
penas y alegrías
que te he dao y me diste,
y esas joyas que ahora
pa' otro lucirás.

Bien pagá,
si tú eres la bien pagá,
porque tus besos compré,
y a mí te supiste dar
por un puñao de parné.
Bien pagá, bien pagá,
bien pagá fuiste mujé.

Letra de R. Perelló
Música de J. Mostazo

Canta Miguel de Molina:



Canta Diego "El Cigala", con Bebo Valdez (un excelentísimo músico cubano)



En la foto: Miguel de Molina (Málaga 1908-Buenos Aires 1993).

Los monstruos

Qué vergüenza
carezco de monstruos interiores
no fumo en pipa frente al horizonte
en todo caso creo que mis huesos
son importantes para mí y mi sombra
los sábados de noche me lleno de coraje
mi nariz qué vergüenza no es como la de Goethe
no puedo arrepentirme de mi melancolía
y olvido casi siempre que el suicidio es gratuito
qué vergüenza me encantan las mujeres
sobre todo si son consecuentes y flacas
y no confunden sed con paroxismo
qué vergüenza dios mío no me gusta Ionesco
sin embargo estoy falto de monstruos interiores
quisiera prometer como Dios manda
y vacilar como la gente en prosa
qué vergüenza en las tardes qué vergüenza
en las tardes más oscuras de invierno
me gusta acomodarme en la ventana
ver cómo corre la llovizna corre a mis acreedores
y ponerme a esperar quizás a esperarte
tal como si la muerte fuera una falsa alarma.

MÁS O MENOS LA MUERTE

La muerte es sólo un niño
de cara triste
un niño
sin motivo
sin miedo
sin fervor
un pobre niño viejo
que se parece
a Dios.

A veces
sin embargo
es tan sólo un silencio
sin pasado
sin molde
sin olor
un silencio en que ladran
los perros
esos perros
y uno se pregunta
quiénes son.

Otras veces.

Otras veces
es una niebla espesa
que se mete en los ojos
que destruye la voz
y lo arrincona a uno definitivamente
bueno
definitivamente no
tan sólo hasta que uno
se siente
sin amor.

A veces.

Pero es raro.
Por lo común la muerte
es solamente un niño
de cara triste
un niño
que sale de la noche
sin motivo
sin miedo
sin fervor
un pobre niño viejo
que deja caer su mano
sobre mi corazón.

Mario Benedetti
(14 de septiembre de 1920-17 de mayo de 2009)

Jacinto Chiclana

Me acuerdo, fue en Balvanera,
en una noche lejana,
que alguien dejó caer el nombre
de un tal Jacinto Chiclana.
Algo se dijo también
de una esquina y un cuchillo.
Los años no dejan ver
el entrevero y el brillo.

¡Quién sabe por qué razón
me anda buscando ese nombre!
Me gustaría saber
cómo habrá sido aquel hombre.
Alto lo veo y cabal,
con el alma comedida;
capaz de no alzar la voz
y de jugarse la vida.

(Recitado)
Nadie con paso más firme
habrá pisado la tierra.
Nadie habrá habido como él
en el amor y en la guerra.
Sobre la huerta y el patio
las torres de Balvanera
y aquella muerte casual
en una esquina cualquiera.

Sólo Dios puede saber
la laya fiel de aquel hombre.
Señores, yo estoy cantando
lo que se cifra en el nombre.
Siempre el coraje es mejor.
La esperanza nunca es vana.
Vaya, pues, esta milonga
para Jacinto Chiclana.

Música: Astor Piazzola
Letra: Jorge Luis Borges

Canta Raúl Lavié:

Waltz with Bashir (2008)

El realizador de "Waltz with Bashir" , que sólo pudo verse en el Bafici, crea directamente un género: el documental de animación. Su protagonista, un ex soldado israelí, tiene una extraña amnesia. Sabe que estuvo en Sabra y Chatila, la masacre de palestinos que ocurrió en un campo de refugiados durante la guerra del Líbano en 1982, pero no puede recordar qué hizo. De manera que comienza a realizar una investigación y a entrevistar a sus antiguos compañeros, al final descubre su rol y también sus pecados en aquella terrible tragedia. La historia avanza en dibujos animados, pero los dos últimos minutos dejan paso a imágenes de noticieros. Mientras el protagonista tiene amnesia, la película se desliza por la animación; cuando recupera la memoria, aparecen las crudas escenas verdaderas de la realidad.

Más definiciones

CASA: sirve para pasar la noche ahí. Es para que uno no tome frío y para no estar en la calle. Se alquilan y se venden.
BAÑO: es para hacer las necesidades durante el día.
COLECTIVO: sirve para transportar a las personas donde necesiten ir. Pero hay que tener cuidado porque puede chocar.
PELIGRO: cosa en la que cuando uno se mete en ella tiene que tener mucho cuidado.
GRATIS: regalar a las personas sin cobrarle.
LIBRO: sirve para que las personas no se aburran a la noche y lo lean.
AGUA: es un líquido de la naturaleza que cae en forma de lluvia.
SOÑAR: es una imaginación que se hace durmiendo por la noche.
CRECER: ser cada vez más grande.
RECETA: sirve para hacer cualquier clase de comida, o también para un remedio.
REINA: una señora que manda en un palacio.
VENDER: darle una cosa que le pidió a una persona y cobrarle plata.
PALABRA: sirve para escribir en papeles, cuadernos y en máquinas, para recortarlas y para buscarlas en el diccionario.
ROPA: sirve para que las personas se la pongan y no se queden desnudas.
PUERTA: es algo para abrir y cerrar.
PERIODISTA: es un señor con una máquina que se llama cámara filmadora.
COLECTIVO: sirve para transportar a la gente adonde quiera.
DULCE: es para ponerle al pan o a las galletitas. Puede ser de batata o de membrillo.
PAÍSES: son para viajar en las vacaciones. Algunos viven ahí.
AJEDREZ: es un juego que se juega con dos personas y es para pensar.

En la foto: Thelma y Rodrigo.

El sirviente (1963)

Un decadente soltero de clase alta (James Fox) contrata a un criado, Barret (Dirk Bogarde), que poco a poco se va apoderando de la vida de su amo, lo somete, lo destruye...
Dirk Bogarde está insuperable, su sonrisa pícara y fugaz, su ligero acento de clase baja....Verdaderamente esta película es toda una crítica mordaz al sistema clasista inglés.
Joseph Losey (el director) y Harold Pinter (el guionista), logran crear un ambiente tétrico y opresivo entre los dos protagonistas, apoderándose de ellos.
Los papeles se van invirtiendo poco a poco y el servidor...pasa a ser el servido.

Alguien

Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.


Jorge Luis Borges

Ricardo Colombo

¿Qué será de su vida?